Mãe

Mãe é... Querer bem Preocupação Ter um aperto no coração Não dormir Estar ansiosa Saber ouvir Sempre carinhosa Ter quem amar Por mim esperar Ver-me e sorrir Ter esperança Não desistir Não querer incomodar E tudo compreender Mãe é... Um abrigo, porto seguro e o nosso lar também. adc

Não é fácil o amor

Não é fácil o amor

melhor seria arrancar um braço

fazê-lo voar
Dar a volta ao mundo

abraçar todo o mundo

fazer da alegria o pão nosso de cada dia

não copiar os males do amor

matar a melancolia que há no amor

querer a vontade fria
Ser cego surdo mudo

não sujeitar o amor ao destino de cada um

não ter destino nenhum

ser a própria imagem do amor

Pôr o coração ao largo

não sofrer os males do amor

não vacilar

ter a coragem

de enfrentar a razão de ser da própria dor
porque o amor é triste

não é fácil o amor

Luís Andrade

Os olhos do poeta

O poeta tem olhos de água para reflectirem todas as cores do mundo,
e as formas e as proporções exactas, mesmo das coisas que os sábios desconhecem.
Em seu olhar estão as distâncias sem mistério que há entre as estrelas,
e estão as estrelas luzindo na penumbra dos bairros da miséria,
com as silhuetas escuras dos meninos vadios esguedelhados ao vento.
Em seu olhar estão as neves eternas dos Himalaias vencidos
e as rugas maceradas das mães que perderam os filhos na luta entre as pátrias
e o movimento ululante das cidades marítimas onde se falam todas as línguas da terra
e o gesto desolado dos homens que voltam ao lar com as mãos vazias e calejadas
e a luz do deserto incandescente e trémula, e os gestos dos pólos, brancos, brancos,
e a sombra das pálpebras sobre o rosto das noivas que não noivaram
e os tesouros dos oceanos desvendados maravilhando com contos-de-fada à hora da infância
e os trapos negros das mulheres dos pescadores esvoaçando como bandeiras aflitas
e correndo pela costa de mãos jogadas pró mar amaldiçoando a tempestade:
- todas as cores, todas as formas do mundo se agitam e gritam nos olhos do poeta.
Do seu olhar, que é um farol erguido no alto de um promontório,
sai uma estrela voando nas trevas
tocando de esperança o coração dos homens de todas as latitudes.
E os dias claros, inundados de vida, perdem o brilho nos olhos do poeta
que escreve poemas de revolta com tinta de sol na noite de angústia que pesa no mundo.



Manuel da Fonseca

Cantiga, partindo-se

Senhora, partem tam tristes Meus olhos por vós, meu bem, Que nunca tam tristes vistes Outros nenhuns por ninguém. Tam tristes, tam saudosos, Tam doentes da partida, Tam cansados, tam chorosos, Da morte mais desejosos Cem mil vezes que da vida. Partem tam tristes os tristes, Tam fora d'esperar bem, Que nunca tam tristes vistes Outros nenhuns por ninguém. João Roiz de Castell-Branco

Máscaras

Coloca uma máscara que oculte a tristeza,

Um sorriso que mostre certeza,

Disfarce que pare a ansiedade.

Coloca um olhar que esconda a verdade,

Coloca uma máscara que te dê cor,

Que te facilite o caminho.

Acalme o tremor.

Que se cole a ti e adoce um sorriso definitivo.

Outro eu vivo.

adc

Perdida!

A beleza

A beleza Sempre foi Um motivo secundário No corpo que nós amamos; A beleza não existe, E quando existe não dura. A beleza Não é mais do que o desejo Fremente Que nos sacode... - O resto, é literatura. António Botto

Picasso -... ao espelho...

Poema da Menina Tonta

A menina tonta passa metade do dia a namorar quem passa na rua, que a outra metade fica pra namorar-se ao espelho. A menina tonta tem olhos de retrós preto, cabelos de linha de bordar, e a boca é um pedaço de qualquer tecido vermelho. A menina tonta tem vestidos de seda e sapatos de seda, é toda fria, fria como a seda: as olheiras postiças de crepe amarrotado, as mãos viúvas entre flores emurchecidas, caídas da janela, desfolham pétalas de papel... No passeio em frente estão os namorados com os olhos cansados de esperar com os braços cansados de acenar com a boca cansada de pedir... A menina tonta tem coração sem corda a boca sem desejos os olhos sem luz... E os namorados cansados de namorar... Eles não sabem que a menina tonta tem a cabeça cheia de farelos. Manuel da Fonseca

Picasso - Blue Nude

O Livro dos Amantes IX Pusemos tanto azul nessa distância ancorada em incerta claridade e ficámos nas paredes do vento a escorrer para tudo o que ele invade. Pusemos tantas flores nas horas breves que secam folhas nas árvores dos dedos. E ficámos cingidos nas estátuas a morder-nos na carne dum segredo. Natália Correia